nahman

но всё же решила попробовать и предать гласности "дела давно минувших дней"... если народ проникнется, буду вспоминать ещё "преданья старины глубокой"...
начну со старой (год так 86) истории, связанной с Грузией или, как учил меня говорить Рафик Швилли, Сакартвелло...
когда-то давно, настолько давно, что я тогда ещё даже не была Нахман, были мы с моими досточтимыми родителями на Чёрном море, а точнее, в Сочи... моя мама отдыхала, как ей свойственно и по сей день, то есть загорала, купалась, но так, чтобы не замочить причёску, ну, и конечно ходила по магазинам... зато я с папиком гуляла от души - Новый Афон, Абхазия, встречи с друзьями папиного детства...
*Отец вырос в Баку, в военном городке, где жили люди со всех концов великой державы, и нельзя было оказаться где бы то ни было, не встретив этих самых друзей детства... мужики они были, в большинстве своём, славные, о том, что я девочка, а не мальчик, догадывались запоздало, наливали мне попробовать то пиво, то вино, жали мне руку и называли "своим парнем", чем я в те времена несказанно гордилась... *
так вот, папик обладал, да и сейчас обладает, изумительной способностью встречать этих друзей где ни попадя... так было и в тот день, когда мы с ним, оставив маму отдыхать в Сочи, поехали в Сухуми... где папа благополучно встретил очередного друга детства, с которым и сел в ближайшем ресторанчике на предмет выпить и поговорить за жизнь... сначала их беседа была очень даже интересной, обсуждались такие небезразличные мне предметы, как другие папины друзья, и я могла вставить свои пять копеек, о том, что дядя Юра, например, пообещал мне настоящую пилотку, а дядя Эрик учит меня приёммам самбо... но потом беседа отклонилась от правильного русла в сторону воспоминаний о каких-то Танях, Катях и других, и мне было вежливо предложенно пойти погулять, что я и сделала, очень обидевшись на всех, включая самое себя (угу, а то кто ж мне виноват, что я не родилась мальчиком)...
стою я, значится, в тени платана, и рыдаю, размазывая мазут по своей физиономии... только не спрашивайте, где я взяла мазут, я его всюду находила в те далёкие годы (да я и сейчас могу, даже стараться не надо, оно само)... и тут подходит ко мне какой-то дяденька, высокий такой, улыбчивый, и начинает мне что-то такое утешительное говорить, а я глазами луп-луп так это, а понять, чего именно мне доводят до сознания не могу... минут через пять мне осеняет умная мысль, и я, давясь горем и слезами, докладываю этому милейшему человеку, что я не говорю по-грузински... улыбка на лице дяденьки меркнет, и между нами происходит следующий диалог:
*вы только не забудьте, что при этом дяденька говорит с непередаваемым на письме акцентом, а я продолжаю слёзно жалеть себя, любимую...*
-- Девочка, стыдно не знать родного языка!
-- Дяденька, но я не грузинка...
-- А врать тем более стыдно!

занавес.